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她不想看见温令仪抽烟。
不是因为她有多讨厌抽烟这个行为，或是害怕吸入二手烟。
只是单纯地不想让温令仪伤害自己的身体。
劝阻的话最终也只是堵在喉咙口，她没出声，视线从温令仪身上移开，脚步放得更轻，径直走向亮着灯的厨房。
周见星走进去，开始备菜。
水流冲刷着蔬菜，砧板上响起有节奏的切剁声。
她努力专注于手下的动作，试图忽略客厅里那片沉默的烟雾。
脚步声传来，很轻。
温令仪出现在厨房门口，然后走了进来。
她没靠近灶台，只是斜斜地倚靠在流理台边，双臂环抱在胸前。
指间已经没有了烟，但那股烟草味似乎还萦绕在她周身，混合着锅里渐渐升腾的食物香气，形成一种奇异的、令人不安的冲突。
温令仪的目光，穿透厨房的暖光，直直落在周见星身上，像冰冷的探针，审视着她洗菜、切肉、热油、下锅的每一个动作。
周见星后颈僵硬。
那目光像有重量，压得她手腕发沉，翻炒的动作变得笨拙。
她不敢回视，只能死死盯着锅里翻腾的食材。
抽油烟机的轰鸣也填不满两人之间那片死寂的真空。
沉默就像有形的实体，膨胀，挤压着狭小的空间，每一次呼吸都带着窒息的错觉。
·
菜终于出锅。
温令仪直起身，没再看她，转身走向餐厅。
周见星端着盘子跟出去。
温令仪沉默地从碗柜拿出碗筷，摆上餐桌。
两人相对而坐。
灯光在精致的骨瓷碗碟上投下冷硬的光斑。
周见星端起碗，米饭的热气蒸腾上来，模糊了她的视线。
她夹起一块烧得软烂的肋排，试探性地、讨好地放进温令仪碗里。
温令仪垂着眼，用筷子拨开那块肉，没有碰。
她只象征性地吃了几口碗里的米饭，然后“嗒”
的一声，将碗向前一推，碗底与桌面碰撞出清脆的声响。
“饱了。”
她又摸出烟盒和打火机。
金属盖弹开的“咔嗒”
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