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卡片寄出后的第三周，马克开始做梦。
不是那种模糊的、醒来就消散的碎片，而是清晰的、连贯的、像电影一样一帧一帧推进的梦境。
他梦见艾米坐在一张书桌前，窗外在下雪，她穿着一件深蓝色的毛衣，袖口磨出了线头。
她手里拿着那张野花卡片，翻来覆去地看了很多遍，然后用食指的指腹去描摹那两个字，描了一遍又一遍，好像在试图从笔迹里读出什么隐藏的信息。
梦里的艾米比他记忆中的长大了很多。
埃文斯最后一次见到女儿时她才九岁，扎着两个辫子，门牙刚换完，笑起来会露出一个浅浅的酒窝。
而梦里的艾米有十六岁了，下颌线条变得更分明，眼神里有那种青少年特有的、介于天真和疲惫之间的东西。
她瘦了，颧骨比记忆中突出了些，头发长了很多，披在肩膀上，发梢微微分叉。
她在哭。
没有声音，眼泪就那么无声无息地掉下来，一滴一滴落在卡片上，紫色的雏菊图案被洇开了一小片。
马克每次都在这个时候醒来。
收容间的天花板一如既往地灰白色，通风管道里传来持续不断的低频嗡鸣。
他会躺在那里，盯着天花板，等到心跳从梦里的余震中平复下来，然后坐起身，把脚塞进那双基金会统一配发的塑料拖鞋里，走去洗手间洗漱。
镜子里的面孔。
埃文斯的面孔。
每天早晨都一样。
灰蓝色眼睛，硬朗的颧骨，左下颌那块永远刮不干净的胡茬。
他用冷水洗了把脸，水珠顺着脸部的沟壑往下淌，滴进领口里，凉飕飕的。
早上好，069。
扬声器准时响起。
我叫马克。
没有回应。
第三周的第四天，克莱恩博士在例行评估结束时多留了十分钟。
她把纸板放在一边，从桌子下面拿出一台笔记本电脑。
这在评估室里很少见，因为电子设备通常不被允许带入scp收容区域，除非经过特殊审批。
069，她说，我们收到了一个东西。
马克看着她把电脑转过来，屏幕上是一封扫描件的图像。
他的心脏。
不，是埃文斯的心脏，但它此刻在他的胸腔里猛烈地跳动。
在那一瞬间停了一拍。
那是一封信。
手写的，蓝色圆珠笔，横线笔记本纸上撕下来的，边缘有些毛糙。
信纸被折成了三折，折痕很深，像是被人反复打开又合上过很多次。
右上角有一个淡淡的指纹，沾了某种暗色的污渍。
可能是墨水，也可能不是。
信的开头写着：致父亲的老朋友：马克的呼吸停了。
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