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他蹲下身，轻轻抚摸泥土，像在安抚一个沉睡的灵魂。
“再等等。”
他低语，“我也快走了。
但在这之前，我想亲眼看看你开出的花是什么模样。”
当晚，他再次翻开那本新的日记本，在第二页写下：
>**第2天晴**
>今天孙女问我：“爷爷，你会消失吗？”
>我说：“会啊，人都会老，会睡着，然后去另一个地方。”
>她立刻抱住我脖子：“不许走！
我要你一直给我讲故事！”
>我摸摸她的头，说：“好，那我多讲几个，讲到你孙子都能听懂为止。”
>
>她满意地笑了，趴在我胸口数心跳。
>数着数着，就睡着了。
>
>我望着天花板，忽然明白：
>死亡从未真正带走谁。
>它只是把一个人变成故事，
>把故事变成语言，
>把语言变成孩子梦里的光。
>
>如此，便永不消亡。
合上本子，他走到床边，替苏晚晴盖好被子。
她睡得很沉，呼吸均匀，嘴角微微上扬，似在做着甜美的梦。
他坐在床沿，握住她的手，十指相扣，一如当年在第三世界废墟中，他拼尽最后一丝力气将她从坍塌的时空裂缝中拽出时的模样。
那时他说：“这次换我来找你。”
现在他说：“这次换我陪你到最后。”
夜深了，海风再次吹起，带来远方潮汐的低语。
而在宇宙尽头，那本无形的书彻底合拢，尘埃落定。
封底悄然浮现一行小字：
>“谨以此书，献给所有在黑暗中仍相信重逢的人。”
>
>??完??
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