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笑声从灰尘里传出来。
断断续续的，像咳嗽。
从废墟深处传来，被倒塌的墙体过滤，变得闷钝、失真，但还在。
在笑。
还在笑。
然后灰尘动了。
一只手从碎石缝里伸出来——惨白的，指甲缝里嵌着血和灰。
手指张开，又握紧，像在抓握什么看不见的东西。
然后笑声更大了。
红头罩动了。
他甚至不记得自己是怎么冲出去的。
没有计划，没有战术，脑子里只有——
小丑。
还活着。
还在笑。
他的拳头砸在小丑脸上。
骨骼撞上骨骼的感觉，真实的、血肉磨擦的触感——不是子弹，是他自己的手。
小丑倒下去，还在继续笑。
红头罩揪住他的衣领，把他从地上拎起来，又一拳砸下去。
蝙蝠侠在看他。
这个认知扎进他的后脑。
他没用枪，不是战术判断，是——
本能。
像他还穿着那件黄色的披风，站在蝙蝠侠身边。
像他还是那个孩子，相信暴力是最后的手段，相信蝙蝠侠会在越线之前拦住他。
他的拳头停了一瞬。
但那个孩子已经死了。
死了。
死在埃塞俄比亚的仓库里。
死在爆炸的火焰里。
死在——
蝙蝠侠的手落在他肩上。
那只戴着黑色护甲的手搭在他肩膀上，没有用力，但红头罩知道那意味着什么。
停下。
他甩开它。
不，是挣脱。
那只手搭在肩上的触感，让他的胸口有什么东西炸开了。
他转身，一拳砸向蝙蝠侠。
蝙蝠侠挡住了。
护甲碰撞护甲，沉闷的声响。
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