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九月的风卷着香樟叶掠过窗沿时，瞿芒第三次将练习册推到郗砚面前。
摊开的页面上，二次函数图像被红笔涂得像团燃烧的乱麻，她指尖点着其中最狰狞的一道曲线，尾音裹着点没睡醒的黏糊：“这题的对称轴是不是成心跟我作对？”
讲台上的吊扇慢悠悠转着，将郗砚额前的碎发吹得轻颤。
他正用圆规在草稿纸上画辅助线，金属笔尖与纸页相触的沙沙声忽然停了。
瞿芒抬眼撞进他镜片后的目光里，那双眼总像蒙着层薄雾的冰，此刻却映着窗外漏进来的光斑，碎得像被揉过的星子。
“对称轴是x=-b（2a），”
他的声音比初秋的晨露更凉，“不是用来作对的。”
瞿芒啧了声，把笔杆咬在嘴里。
她是在分班表前第三次确认自己的名字时，才意识到命运有多擅长开玩笑——全市数学竞赛三连冠的郗砚，竟然和她这个及格线徘徊者分到了同桌。
班主任拍着郗砚的肩说“麻烦多带带瞿芒”
时，她正对着自己中考数学卷上那个刺眼的58分发呆，没看见少年垂在身侧的手指蜷了蜷。
那时的郗砚己经是老师办公室的常客，不是因为犯错，而是抱着一摞竞赛题去请教。
他的草稿纸永远整洁得像印刷品，每个公式都用首尺画得笔首，连涂改液的痕迹都带着对称的美感。
瞿芒见过他解完题后对着窗外发呆的样子，侧脸线条冷硬如刻，睫毛在眼下投出浅淡的阴影，像幅没干透的素描。
而瞿芒的草稿本更像是战场遗迹。
演算过程东倒西歪地爬满纸页，偶尔还夹杂着几笔涂鸦——被画成小人儿的二次函数，举着三角板投降的几何图形。
有次郗砚无意间瞥见，她正给一个解不出的方程画眼泪，笔尖顿了顿，没说话，只是在她下一次卡住时，提前把辅助线的画法写在了便签上。
秋运会前的体育课，瞿芒被临时拉去凑数跑八百米。
她体育向来不错，却在最后一圈被鞋带绊倒，膝盖在塑胶跑道上蹭出道血痕。
周围的喧闹忽然模糊了，她看见郗砚抱着一本《高等代数》站在看台阴影里，白衬衫被风掀起一角。
他似乎想说什么，最终只是转身从医务室拿了碘伏和棉签，蹲下来时，额前的碎发扫过她的膝盖。
“会有点疼。”
他说。
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