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戌时，尼沙布尔城内，苏丹行宫。
桑贾尔站在行宫最高处的露台上，从这里可以俯瞰整个尼沙布尔城。
他的身后跪着几名刚刚从东城墙撤回来的千夫长，个个浑身血污，甲胄残破，有一人的左臂已经被炸断，用布条胡乱捆扎着，鲜血还在往下滴。
“苏丹陛下，”
一名千夫长匍匐在地，声音颤抖，“东城墙已经守不住了。
汉人的炮火太猛，缺口炸开了三次，我们用沙袋堵了三次。
加齐战士死光了，骆驼炮全毁了，附庸部落兵……逃的逃，降的降。
请陛下从西门撤退！
趁汉人还没合围西门，陛下还能走！”
桑贾尔没有回头。
他望着东方，那里是浓烟滚滚的东城墙，炮声还在连绵不断。
他可以想象那里正在发生什么——他精心布置的第二道壁垒正在被火炮啃食，他的士卒正在用身体填堵缺口，他的人头正在一颗一颗地送进宋军的记功簿。
但他没有下令撤退。
“法拉赫死了。”
桑贾尔的声音很平静，像是在自言自语，“法拉赫带了两万人，去打三千人，死了。
马赫迪带着两万人守图斯城，跑了。
本苏丹砍了他的头。”
他转过身，看着跪在地上的千夫长们。
他的灰蓝色眼睛里没有愤怒，也没有恐惧，只有一种让人脊背发凉的冷静。
“本苏丹今天也要走吗？”
千夫长们不敢抬头。
“本苏丹不走。”
桑贾尔走回露台栏杆边，手指着东城墙方向，“汉人有大炮，有连发铳，有破虏雷。
这些本苏丹都没有。
本苏丹只有这座城，还有城里的十万百姓和四万将士。”
“但汉人也有一样东西他们没有——水。
他们的大军从图斯城过来，带了那么多炮车和辎重，能带多少水？我们把城外所有的水井都投了毒，他们没法用。
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