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温暖的心猛地揪了一下。
“你是不是不舒服？”
她问。
“没事……”
谢景明说，但那个“没事”
说得太虚弱了，虚弱到任何一个有耳朵的人都不会相信。
温暖站在走廊里，手里攥着手机，脑子里在飞速地转。
他的声音不对，他今天没有出来散步，他在电话里说“没事”
但那个“没事”
听起来像“有事”
。
他生病了。
“你开门。”
温暖说。
谢景明沉默了两秒。
然后她听到电话那头传来一阵窸窸窣窣的声音，像是有人在努力地从床上爬起来，然后是脚步声，很慢，很重，每一步都像是踩在棉花上一样不稳。
再然后，门开了。
谢景明靠在门框上，脸色白得不像话。
他的嘴唇几乎没有血色，干裂的、微微发白的，像是很久没有喝过水。
他的头发乱糟糟的，有一些黏在额头上，不知道是汗还是什么。
他的眼睛里布满了血丝，瞳孔有些涣散，看温暖的时候像是在看她，又像是没有在看她。
他穿着一件皱巴巴的白t恤和一条灰色的家居裤，t恤的领口松垮垮地挂在锁骨上，露出来的皮肤比平时更白——不是那种天生的冷白，而是一种病态的、失去了所有温度的白。
温暖看着他，脑子里“嗡”
了一下。
不是害怕，不是紧张，而是那种在某个瞬间忽然意识到“出事了”
的时候，大脑短暂空白了一下的感觉。
她见过他很多次了——从他搬过来，两个多月了，他们基本每天都会见面，每次他都是干净整洁的、温和的、精神奕奕的。
她从来没有见过他这个样子。
脆弱的，虚弱的，像一株被风折断了的植物。
温暖伸出手，扶住了他的手臂。
隔着一层薄薄的t恤，她能感觉到他的体温——滚烫的、不正常的、像是有什么东西在他身体里燃烧一样的热。
“你在发烧。”
温暖说。
她的声音很轻，但语气是确定的，不是疑问，是陈述。
谢景明没有说话。
他靠在门框上，微微低着头，像是连抬头的力气都没有了。
温暖感觉到他身体的重量有一部分压在了她的手上——他在靠着她，虽然只有一点点，但那是他从来没有做过的事情。
他从来不会靠在她身上，从来不会让她承担任何重量，从来都是他挡在前面、他举着外套、他推着她往前走。
现在他连站都站不稳了，却还是在本能地想要自己撑着。
温暖没有多想，扶着他往里走。
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