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宫崎正雄跪坐在正厅，面前摊着一份情报。
纸很短，只有三行字：沈鹤亭已死，陈小峰已死，李铁峰失踪。
行凶者——田长风（形意拳炮拳），及不明势力介入。
他把纸折好，塞进信封。
佐藤健一跪坐在他身后，没有出声。
纸门上映着院子的月光，竹影摇曳，像无数只摇晃的手。
宫崎拿起信封，在烛火上点燃。
火舌舔上纸角，先是发黄，然后卷曲，最后变成一撮灰烬，落在铜盆里，碎成细末。
他没有看灰烬多久，嘴角慢慢往上弯。
那笑容不是挤出来的，是从骨子里渗出来的——先是一边，然后另一边，最后整张脸都亮了。
“佐藤。”
他的声音很轻，带着一种说不出的愉悦，“中国人，在帮我们杀中国人。”
佐藤没有接话。
宫崎端起茶碗，喝了一口。
茶是凉的，他没让侍女换。
“田长风杀沈鹤亭，沈鹤亭的徒弟又死在田长风手上。
李铁峰失踪，张督军折了一员大将。”
他把茶碗放下，碗底磕在木托盘上，发出清脆的“嗒”
一声。
“我们还没动手，他们自己就乱成一锅粥了。”
佐藤沉默了一会儿。
“先生，田长风未必可靠。”
宫崎看着他。
“可靠不可靠，不重要。
重要的是，他现在欠我们的。”
他站起来，走到窗边。
院子里，石灯笼还倒着，没人修。
月光照在裂石上，像一道惨白的伤口。
“让他继续替我们做事。
监视苏文玉，打探梅里安，能做什么就做什么。”
他转过身，嘴角还挂着那丝笑，“至于以后——”
他没有说下去，用手在空气里轻轻一划，像刀锋掠过脖颈。
佐藤低下头。
“明白。”
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