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辰时刚到，太阳爬上主峰东侧的断崖，把影子投在议事广场的青石板上。
方浩没让人搭高台，也没摆宗主椅，就从边上搬了块磨刀用的青石往场中一放，自己坐下，腿岔开，手搭膝盖。
“人都齐了吧？”
他声音不高，但传得远，“没来的以后别来，咱们今天不讲情面。”
底下站的是玄天宗各堂执事，有老有少，脸上还带着昨夜劳作的灰气。
有人揉肩膀，有人偷偷灌灵液，听见这话都顿住了动作。
“我不是来听功劳的，”
方浩扫了一圈，“是来算亏空的。”
人群静了两息。
有个年轻弟子小声嘀咕：“仗都打完了，还算什么亏空？”
方浩没理他，只低头看了看自己的手。
掌心裂了口子，是昨天扶鼎时蹭的，血干了，结成一条黑线。
“那一刀要是偏半寸，”
他说，“我现在就是焦炭一块，连骨头渣都找不着。
你们谁看见我躲那道雷光的时候，腿不是抖的？”
没人应。
他又说：“黑焱哭得嗓子劈了，墨鸦跪在地上拍阵眼，楚轻狂剑都断了三寸——这都不是本事，是逼到墙角了，不得不拼。
你们觉得赢了？我只是活下来了。”
这话像一盆冷水，顺着脊梁骨往下浇。
远处一只山雀扑棱飞起，惊得人回神。
“我师弟死前问的最后一句话是什么？”
角落里一个执事突然开口，声音哑得像砂纸磨铁，“他问我——‘我们赢了吗？’”
他没抬头，手里攥着半截烧焦的剑穗。
全场没人说话。
风从山门穿进来，卷着点灰，吹得旗杆吱呀响。
方浩点点头：“今天我们赢了。
可明天呢？敌人死了，贪婪还在；结界修好了，人心破了怎么办？”
他站起身，在青石上来回走了两步。
“有人觉得现在太平了，可以歇着了？”
他盯着刚才嘀咕的那名弟子，“你叫李三吧？去年巡山摔断腿那次，是谁背你回来的？药钱又是谁垫的？现在你觉得没事了，是不是下次别人摔了，你也装看不见？”
李三脸涨红，低下头。
“和平不是风吹来的。”
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