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握住温特尔的手的那一刻，我以为自己会问出很多问题。
比如：你到底在说什么？什么叫“献祭”
？你怎么知道这些事情？你为什么要找我？
但事实上，我一个问题都没有问。
因为那个词——献祭——在我脑子里炸开的时候，所有的问题都被碎片掩埋了。
我只剩下一个清晰的、几乎是物理性的感觉：她的手很凉，但这种凉意让我清醒。
“跟我来。”
温特尔说。
她没有松开我的手，而是直接拉着我往前走。
她的步子很快，我必须小跑才能跟上。
我们穿过那片荒草地，绕过钟楼背面的一排垃圾桶，来到一扇我从未注意过的铁门前。
那扇门嵌在钟楼底座的石墙里，门框上的石砖已经被风雨侵蚀得凹凸不平，铸铁的门把手生了锈，看上去像是几十年都没有被打开过。
门的上方有一块石板，上面刻着一行拉丁文，字迹已经被磨损得几乎无法辨认。
“这是什么地方？”
我终于问出了第一个问题。
温特尔从帆布包里掏出一把古铜色的钥匙，插进锁孔。
钥匙转动的声音很涩，像是某种沉睡多年的机械被强行唤醒。
“钟楼的地下室。”
她说，用力推了一下铁门。
门发出一声沉闷的呻吟，向内缓缓打开，露出一段向下延伸的石阶。
石阶很窄，只容一人通过，两侧的墙壁上每隔几步就有一个放置油灯的石龛，但里面都是空的。
温特尔从包里摸出一个小手电，打开，白色的光束照亮了脚下的台阶。
“小心脚下，台阶不平。”
她先走了下去，我跟在她身后。
铁门在我们身后自动关上了，发出一声沉闷的响动，像是一个句号。
地下室的空气又冷又湿，带着一种陈旧的气味——不是霉味，而是更古老的、更复杂的气味，像是石头、灰尘、铁锈和某种说不清的东西混合在一起。
我的高跟鞋踩在石阶上，发出清脆的声响，在狭窄的空间里反复回荡。
台阶大概有三十多级。
走到最底下的时候，手电的光束扫过一个拱形的地下空间。
这个房间不大，大概只有布莱克舍一个宿舍的大小，但天花板很高，目测至少有四米。
四面墙壁都是粗粝的石头，没有粉刷，没有装饰，只有——
我的呼吸停了一瞬。
墙上有字。
不是刻的，是写的。
黑色的墨水，或者可能是别的什么东西，在石头表面留下了密密麻麻的文字。
有些字已经褪色到几乎看不见，有些还清晰可辨。
字迹各不相同，有的工整，有的潦草，有的像是在极度恐惧中写下的，笔画颤抖得像是秋天的落叶。
“这些是什么？”
我的声音在地下室里显得很小，像是从很远的地方传来的。
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