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接下来的三天，我的生活分裂成了两个完全不同的版本。
白天的版本是Sunshine。
我去上课，记笔记，回答问题。
我去拉拉队训练，带队排练校庆活动的舞蹈，在托举动作中稳稳地接住从空中落下的队友。
我去学生会开会，讨论春季舞会的主题，投票通过了两项预算提案。
我和克莱尔一起吃午餐，听她讲她和男朋友的周末计划，在她问我“你还好吗”
的时候微笑着回答“我很好”
。
晚上的版本是桑夏。
八点整，我准时出现在图书馆地下档案室。
温特尔已经在那里了，台灯亮着，面前堆满了从地下密室搬来的文件。
我坐在她对面，帮她翻阅那些三百年前的纸张，辨认那些褪色的字迹，整理那些散落的数据。
我的拉丁文不够好，温特尔就一句一句地帮我翻译。
她的拉丁文水平远超我们课程的要求——事实上，她的很多能力都远超一个普通高中生应有的水平。
“你在哪里学的拉丁文？”
有一天晚上我问她，那时我们正在翻看塞缪尔·哈蒙德的一本日记，里面有大段大段的拉丁文段落。
“自学的。”
温特尔说，没有抬头，“我父亲失踪后，我在他的书房里找到了他的拉丁文教材。
他教过这门课，在龙学院。
他会在教材的空白处做笔记，写一些关于学院历史的想法。
我学拉丁文是为了读懂他的笔记。”
她说话的时候，手指在一段拉丁文上缓缓移动，嘴唇微微翕动，像是在默念。
台灯的光线落在她的侧脸上，把她的睫毛投下一小片扇形的阴影。
我看着她的手指。
修长的、苍白的、骨节分明的手指。
无名指上那个淡淡的旧伤疤——我注意到了，但没有问过。
“那个伤疤，”
我说，声音比我想象的要轻，“是怎么来的？”
温特尔的手指停了一下。
“十岁的时候，我想打开父亲书房里一个锁着的抽屉。”
她说，语气平静得像在描述一件发生在别人身上的事，“我用一把刀撬锁，刀滑了，割在了手指上。
缝了四针。”
“抽屉里有什么？”
“什么都没有。”
温特尔的手指重新开始移动，“他所有的研究材料都不在那个抽屉里。
它们在他的脑子里，在他失踪的那一刻就消失了。
我在试图找回一个已经不在了的东西。”
档案室里很安静。
暖气管道里的水流声，远处钟楼敲响十一点的钟声，以及纸张翻动的沙沙声。
我低下头，继续翻看面前的文件。
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