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在自己的前十多年人生里，桑夏一直认为自己是一个纯正的异性恋。
她喜欢过乐队的主唱，暗恋过隔壁班的篮球队长，和泰勒·温思罗普在一起的时候，她甚至说服自己那就是心动的感觉——手心出汗，心跳加速，一切都是教科书级别的“喜欢”
。
直到现在。
直到她看到温特尔躺在她的床上。
双颊泛着不正常的红，不是因为发烧，而是因为刚才从图书馆跑回布莱克舍时淋了十一月的冷雨。
黑发散在象牙白的枕头上，像墨滴进了牛奶里。
她的嘴唇是淡色的，因为冷，微微发着抖。
她的眼睛半睁着，黑色的瞳孔里映着床头那盏小台灯的光，像是两颗被雨洗过的石子，湿润、光滑、深不见底。
桑夏坐在床沿，手里拿着毛巾，本意是帮她擦干头发的。
但她的手指陷进那片湿漉漉的黑发里之后，就再也拔不出来了。
“你手好烫。”
温特尔说，声音比平时低了一个调，像是感冒前的征兆。
“你的头发好凉。”
桑夏说。
这是一句废话。
但她说废话的时候，拇指在温特尔的太阳穴上画了一个圈。
那个圈很小，小到几乎只是肌肉的一次微颤，但温特尔的睫毛猛地扇了一下，像是蝴蝶被惊动了翅膀。
桑夏意识到一件事。
她的心跳不是加速，是坠落。
像从悬崖上跳进一片不知道深浅的水里。
没有声音，没有挣扎，只有风从耳边呼啸而过，和水面在下方无限接近的那种眩晕。
这不是她体验过的任何一种“喜欢”
。
这是另一种东西。
一种她不应该认识、不应该渴望、不应该在深夜的宿舍里、对着一个半湿着头发的女孩，从骨头缝里渗出来的东西。
“你再看下去，”
温特尔的声音从枕头里传出来，闷闷的，像是隔了一层水，“我的头发就要自己干了。”
桑夏没有移开目光。
她把手从温特尔的头发里抽出来，指尖带着几根被水粘在一起的黑色发丝。
她看着那几根发丝在自己的手指上缠绕、松开、又缠绕，像是某种不需要语言就能完成的对话。
“你知道吗，”
桑夏说，声音很轻，轻到像是在和自己说话，“我以前觉得，喜欢一个人就是手心出汗，心跳加速，脑子里全是粉红色的泡泡。”
“现在呢？”
“现在我觉得，”
桑夏把那几根发丝放在枕头上，看着它们慢慢散开，“喜欢一个人是手心发烫，心跳漏拍，脑子里全是不能说的东西。”
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