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那个叫杜甫的小男孩抬起头，眼睛红红的，鼻尖上挂着一滴鼻涕，一吸溜，没了。
“我没输！”
他说，
“我踢了三十七个，他踢了三十八个，就差一个！”
“差一个也是输！”
“就是！
输不起！”
小杜甫嘴一瘪，又要哭。
张卫国蹲在墙根下，看着这个场景，嘴角不自觉地弯了一下。
他站起来，走过去，蹲在那个小男孩面前。
“你叫杜甫？”
小男孩抬头看他，吸了吸鼻子，点了点头。
“你会踢毽子？”
又点了点头。
“输了？”
嘴一瘪，眼泪在眼眶里打转。
“输一次就哭，那你这辈子得哭多少回啊？”
张卫国说。
旁边的小孩们都笑了。
小杜甫瞪了他一眼，然后低下头，不哭了，不是不想哭，是憋着，腮帮子鼓鼓的，像一只生气的蛤蟆。
张卫国从工具箱里摸出一个东西，一个铜钱，中间方孔的，用一根红绳穿着，红绳已经磨得起毛了。
“给你。”
小杜甫接过去，翻来覆去看了看。
“这是啥？”
“毽子的底，回头你找几根鸡毛，插进去，就是个好毽子。”
“比他们的都好？”
“比他们的都好，这个铜钱是我从长安带来的，老铜钱，沉，踢起来稳。”
小杜甫把铜钱攥在手心里，抬起头看着张卫国。
“你是木匠？”
“嗯。”
“你为啥有铜钱？”
“干活挣的。”
“那你为啥给我？”
张卫国想了想，说了一句：
“因为你哭得最难听，再哭下去，整条街的人都得跑。”
小杜甫愣了一下，然后笑了。
那笑容，不是客气的笑，不是讨好的笑，是真笑，笑得眼睛眯成一条缝，露出两颗缺了的门牙。
张卫国站起来，拍了拍膝盖上的土，扛起工具箱走了。
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