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他顿了一下。
公房外面传来廊下书吏翻动竹简的声音，哗啦，哗啦，像远处的雨声。
“我知道了。”
沈墨没有说话。
他的手指在袖子里微微蜷了一下。
“你往前走的方向，不是我。”
沈墨的喉咙发紧。
像有什么东西堵在那里，吞不下去，也吐不出来。
“但没关系。”
陆衍看着他。
他的眼睛是深褐色的，炭盆的火光映在瞳孔里，两点极小的、橘黄色的光。
“你往前走。
我走我的方向。
我们都在往前走。
就够了。”
沈墨的眼眶红了。
不是哭，是眼眶红了——眼白泛上一层薄薄的血色，从眼角向瞳孔蔓延。
陆衍走回案后，坐下。
铺开一张新纸——墨斋的纸，白，光滑。
提起笔，蘸墨。
笔尖在砚台上舔了舔，把多余的墨汁刮掉。
“朔方以北的边关地图，我会继续画。
画好了，寄给你。”
他没有抬头。
笔尖落在纸上，发出极轻的沙沙声。
沈墨站了一会儿。
公房里很静，炭盆的噼啪声，笔尖划过纸面的沙沙声。
墙上那张边关地图被炭盆的热气烘着，纸面微微起伏。
他看着陆衍——低着的头，握笔的手，纸上正在成形的一条新的墨线。
然后转身，走出了公房。
走到门口时，他停了一步。
没有回头。
“陆衍。
你画的地图，我每一张都挂在帐篷里。
赵云骧用它们打了两场胜仗。”
他走了。
脚步声在廊道里渐渐远去。
陆衍的笔停在纸上。
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