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他的脚趾没有动。
他把手伸到枕头底下。
没有短匕。
没有木马。
没有那支修好的钢笔。
枕头是医院统一配的，化纤填充的，洗了无数遍，枕套的边缘磨毛了。
他把手收回来，放在胸口。
胸口什么都没有。
那枚铜扣，赵云骧父亲留下的，他贴身戴了那么多年，皮绳把他的脖子磨出一道浅浅的痕迹。
现在脖子上什么都没有。
他用手指摸了摸锁骨中间的位置——皮绳磨出的那道痕迹还在吗？他摸不到。
手指是温热的，皮肤是光滑的。
没有痕迹。
门被推开了。
护士端着托盘走进来，看见他睁着眼，愣了一下。
“你醒了？”
她把托盘放在床头柜上——体温计，血压计，一小杯温水。
和很多年前每一天一模一样。
沈墨看着她。
她的脸是年轻的，圆圆的，颧骨上有两团被口罩勒出来的红印。
不是韩安，不是陆衍，不是赵云骧。
“今天是几号？”
护士报了日期。
他算了算——是他穿越的那天。
他在汉朝过了好几年，在这里，时间只过去了几个小时。
监护仪的蜂鸣声突然变急促了——他的心跳加速了。
“你感觉怎么样？有没有哪里不舒服？”
他没有回答。
他把手伸到枕头底下，又摸了一遍。
没有。
真的什么都没有。
护士量完体温，测完血压，在病历上记了几个数字，端着托盘走了。
门在她身后轻轻合上，发出极细的、橡胶密封条被挤压的声音。
沈墨躺在白色的病床上，看着天花板上那只渗水的“猫”
。
窗外，梧桐树的叶子正在落。
他上辈子看了二十三个秋天的梧桐落叶。
这辈子，他见过长安的槐花，陇西的黄土沟壑，河西走廊的祁连山雪峰，朔方边墙上的骆驼刺开花。
他见过浚稽山南麓那处暗泉，水从石缝里渗出来，赵云骧掬了一捧，转过头说“甜的”
。
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