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隶书，端正清俊，一笔不苟。
他认得这笔迹。
他接过信封，手指在“沈墨”
两个字上停了一下。
护士退出去，门关上了。
他把信封拆开。
里面只有一张纸，也是泛黄的，折得整整齐齐。
展开。
只有一行字，墨迹深深浅浅，像写了很多遍才写成。
“等你回来。”
落款是赵云骧。
不是代笔——赵云骧不会写字。
但落款那两个字，“赵云骧”
，笔画歪歪扭扭，“趙”
字的走字底写成了两截，“雲”
字的雨字头写成了四个点，“驤”
字的马字旁四点底写成了五个点。
他学会写自己的名字了。
沈墨把信纸贴在胸口。
A4纸是凉的，但他的胸口是温热的。
他闭上眼睛。
监护仪的蜂鸣声规律地响着。
窗外，冬天的第一场雪落下来了。
不是朔方那种能把骆驼刺埋了的大雪，是长安那种，落在青石板路面上，被人踩成泥，第二天就化了。
他睁开眼。
头顶不是白色天花板，是朔方烽燧的茅草顶，被烟火熏得发黑。
窗外不是梧桐枝丫，是边墙上的赤色旗帜，在风里猎猎作响。
他的手不是空的，赵云骧的手正握着他的手。
掌心温热，虎口老茧硌着他的掌缘。
赵云骧坐在床边，铁札甲还没脱，深红战袍的下摆垂在床沿上。
他看着沈墨。
“醒了？”
沈墨没有回答。
他把手从赵云骧掌心里抽出来，摸了摸自己的锁骨中间。
铜扣在，皮绳在，那道被皮绳磨出来的浅痕也在。
他摸了摸枕头底下——短匕在，木马在，钢笔在。
他把木马掏出来，正面“赵”
，背面“陆”
。
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