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莉莉被带进巡逻队牢房的时候，脚在门槛上绊了一下。
没摔倒，但心跳漏了一拍。
牢房不大。
石头砌的，墙上几盏油灯，火光昏黄，把人的影子拉得又长又扭曲。
地上铺着干草，颜色已经看不出原来的样子，踩上去有一种潮湿的、发霉的触感。
空气里混着尿骚味、馊味，还有一种说不清道不明的酸臭。
角落里蹲着几个人。
一个蜷在墙根，抱着膝盖，脸埋在手臂里，像一团被人丢弃的旧衣服。
一个靠在墙上，嘴里叼着根干草，歪着头打量她——目光从她的脸滑到胸口，从胸口滑到腰，像一条湿漉漉的舌头。
还有一个趴在干草上，似乎睡着了，又似乎没睡着，身体在微微抽搐。
莉莉的腿软了。
她见过死人，见过血，见过战场上那些被炸烂的、被砍碎的、被马蹄踩扁的残肢。
但她没见过这种地方——这种气味，这种光线，这种被关在笼子里的、野兽一样的气息。
像一只手从胸腔里伸进去，攥住了她的心脏，拧了一下。
她往后退了一步，后背撞在冰冷的石墙上。
手指在发抖，指甲掐进掌心里，掐得生疼。
她咬着嘴唇，不让自己发出声音。
不能哭。
不能示弱。
不能让他们看到她在害怕。
这是她在腐骨巷学会的第一课——猎物一旦露出恐惧，猎手就会扑上来。
角落里那个叼干草的男人站起来了。
很高，比她高一个头，肩膀宽得像一扇门。
脸上有一道疤，从左边嘴角一直延伸到耳根，缝过的，针脚歪歪扭扭，像一条蜈蚣趴在脸上。
他朝莉莉走过来，步子不快不慢，脚踩在干草上发出沙沙的声音，像蛇在爬行。
“小丫头。
犯了什么事进来的？”
莉莉没有回答。
后背紧紧贴着石墙，冰冷透过衣服渗进皮肤里，冷得她打了个哆嗦。
眼睛盯着那个男人的脸，盯得很紧，紧到瞳孔都在收缩。
手在身后摸索——摸到一块松动的石头。
石头硌着手指，她攥住了它。
那个男人又走近了一步。
他伸出手，手指粗糙，指甲缝里全是黑泥。
牢房的门被人从外面踹开了。
铁门撞在石墙上，发出震耳欲聋的一声巨响。
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