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马尔蒂斯听得很认真。
偶尔插一句问“真的吗”
，偶尔点点头，偶尔眯起眼睛，像是在想象那些画面。
手在空中比划着，像是在画什么东西，又像是在抓住什么看不见的东西。
马尔蒂斯夫人回来的时候，手里提着一篮子苹果。
看到马尔蒂斯坐在柜台前面，眼睛亮亮的，嘴角带着笑，她自己也就笑了。
“看来你们聊得不错。”
马尔蒂斯站起来，接过苹果篮子，对莉莉说：“我下次再来。
你这里的花草茶，我夫人很喜欢。”
莉莉看了看马尔蒂斯夫人手里那几包还没拆封的花草茶，又看了看马尔蒂斯那张带着笑的脸，点了点头。
隔了几天，马尔蒂斯又来了。
一个人，说夫人身体不舒服，在家休息。
他买了两包安神茶，又在柜台前面坐下来。
这次聊的不是异域见闻，是他自己。
他说他从小就喜欢画画，父亲不同意，觉得画家不是正经职业。
他偷偷画了十几年，终于在一次画展上被人看中，才开始靠画画吃饭。
他走过很多地方，画过很多风景，但最近几年画不动了——不是因为手坏了，是因为脑子坏了。
“灵感没了，你懂吗？就是那种坐在画布前面，脑子里空空的，什么都想不出来，明明知道该画什么，但手就是动不了。”
莉莉不懂。
她不是画家，没有经历过那种对着空白的画布坐了一整天、一笔都画不出来的感觉。
但她听懂了马尔蒂斯声音里的那种东西——像被困在一个没有门的房间里、怎么都走不出去。
“你那天在广场上救我，那根针扎下去的时候，我看到你的手，稳得不像话。
我当时想，这个人一定经历过很多。”
莉莉低下头，看着自己的手。
手指修长，骨节分明，掌心里有几道还没完全消退的茧——拿手术刀磨出来的茧。
她的手确实很稳。
在斯卡布罗的时候稳，在莫尔顿的时候稳，在布里斯托的时候也稳。
“我还能来找你说话吗？”
马尔蒂斯站起来，把椅子推回原位。
莉莉看着他。
他的眼睛是棕色的，很温暖，像冬天壁炉里的火。
那种温暖让她想起了一个人——不是阿利斯泰尔，是伊索。
那个瘸了一条腿、脾气臭得像茅坑里的石头、但在她被卡尔羞辱的第二天早上，小声说他已经帮她教训过人了的老头。
“可以。”
莉莉说。
马尔蒂斯开始固定地来店里。
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