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六十四个小时。
主教站在那堆积如山的虫尸上，望着天空中那片依然遮天蔽日的虫群，第一次承认——自己多多少少有那麽一点点扛不住了。
只是一点点。
真的只是一点点。
他的脸上还带着笑，那笑容是他一直以来的招牌，是他面对任何困境时都会挂上去的表情。
就像一件穿惯了的旧衣服，合身，自然，不用费什么力气就能维持住。
但那笑容里已经有了一丝疲惫，像是阳光被乌云遮住了一角，不是整片天空都暗下来了，只是那么一点点，不注意看根本发现不了。
他的嘴角还是上扬的，弧度还是那个弧度，但嘴角的肌肉在微微发颤。
那颤动很轻很轻，像是琴弦被拨动之后的余韵，若有若无。
他的站姿依然笔挺，像一杆插在战场上的枪，那是几百年来养成的习惯，不管多累，脊梁都不会弯。
他的脊背还是直的，他的脖子还是硬的，他的双腿还是稳稳地钉在地上。
但肩膀微微塌了一点，那塌陷很细微，只有他自己能感觉到，像是有什么看不见的东西正一点一点地压上去。
不是突然塌下去的，是一毫米一毫米地、慢慢地塌下去的，每一次呼吸就往下沉一点点。
他的眼睛依然明亮，那光芒还在，还在燃烧，但眼皮偶尔会颤一下。
那些颤动很轻，像是蝴蝶的翅膀，像是夏天午后困倦时的那种眨动。
不是因为想睡，是因为眼睛自己想做点什么来对抗那种疲惫。
那些细微的变化，只有他自己能感觉到，只有他自己知道那意味着什么。
如果只是单纯的厮杀，别说是六十四个小时，就是六百四十个小时，对他来说也是洒洒水。
他的身体，他的耐力，他的恢复力，都不是常人能比的。
他生来就和别人不一样，那些别人需要拼尽全力才能做到的事，对他来说就像呼吸一样简单。
那些虫子虽然多，密密麻麻的，像是永远也杀不完，但杀起来不费劲，一刀一片，一拳一堆，根本不需要费什么力气。
他挥剑的动作已经变成了一种本能，不需要思考，不需要判断，手臂自己就知道该往哪里砍。
他的手早已习惯了那种挥砍的节奏？
那节奏刻在他骨头上，刻在他每一根手指的关节里，闭上眼也能砍，睡着了也能砍。
那些肌肉的记忆已经刻进了骨头里，像是刀刻在石头上的痕迹，永远不会消失。
他的腿早已习惯了那种移动的频率，每一步都精准得像是在跳舞。
左脚踏在什么位置，右脚什么时候跟上，身体的重量怎么转移，全都算得清清楚楚。
他的呼吸早已习惯了那种血腥的空气，那空气里全是铁锈味，全是虫子体液烧焦之后的焦臭味，全是死亡的味道。
那种腥臭味对他来说就像是普通人呼吸的空气一样自然，吸进去，呼出来。
没有任何不适，肺叶照样一张一合，照样把氧气送进血液里。
但问题在于——
那七百多件原初武器，那一千七百多件序列武器，全让他炸完了。
不是用，是炸。
每一件武器，他都进行了原初展开，然后超载，然后引爆。
那些武器每一件都是炼金术的巅峰之作，是无数工匠耗费心血打造成的。
每一件里都蕴含着某种古老的力量，那种力量一旦被释放出来，能把天空撕裂，能把大地炸出一个几百米深的坑。
那些武器每一件都蕴含着毁天灭地的力量，每一件在爆炸时都能把方圆几十公里的虫子炸成碎片。
他记得那些爆炸时的画面，记得每一帧，记得每一个细节。
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