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但他脑子里的回声不会消失，它们在他的头骨里来回弹跳，弹了三百年，一点都没有变小。
有时候他在夜里醒来，会清清楚楚地听见有人叫他的名字，那个声音很近，近得像是就在床边。
他会睁开眼睛，在黑暗中四处寻找，但什么都没有，只有风吹过空荡荡的房间。
母亲啊，你说我的寿命比神之子更长，果然是一种诅咒啊。
那曾经热闹的庭院，曾经回荡着笑声和争吵的地方，如今只剩下风声。
笑声和争吵，这两样东西他记得最清楚。
笑声是亮的，是暖的，是那种能把冬天的寒气都赶走的暖。
他记得有一年冬天，下了很大的雪，院子里积了厚厚的一层。
那些孩子们冲出去，在雪地里打滚，打雪仗，堆雪人。
他们的笑声在雪地里炸开，像是某种看不见的花在空气里绽放。
他站在走廊里看着他们，嘴角不自觉地往上翘，自己的身体不好，无法跟随他们一起。
那时候他还不知道，那会是他最后一次看见他们笑。
争吵也是暖的，虽然当事人不会这么觉得。
那些争吵声很大，能从楼阁的这头传到那头，传到每一个角落里。
有的是为了利益，有的是为了面子，有的是为了那些说不清道不明的东西。
他那时候觉得烦，觉得这些人怎么这么吵。
现在他知道了，那些争吵也是活着的证明，是那些人在用自己的方式告诉世界，我还在这里，我还在呼吸，我还在乎。
那风声穿过空荡荡的走廊，穿过那些没有门的门框，穿过那些没有窗的窗洞，发出呜咽般的声响。
门是他拆掉的，窗也是他拆掉的。
他不想让这里看起来还像是一个家，因为这里已经不是了。
那些门框现在只剩下了空洞，像是被挖掉眼睛的眼眶。
他从那些门框里走进去，走出来，每一次都能感觉到那些空洞在看着他。
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它们在看什么？看他是不是还记得？看他是不是还会疼？
他记得，他疼。
三百年了，他记得每一扇门原来是什么颜色，记得门把手上的花纹，记得推门时门轴发出的吱呀声。
那些声音有时候高，高得像是有人在尖叫，尖叫声从走廊的这头冲到那头，撞在墙壁上，弹回来，再冲出去。
那些尖叫里有女人的声音，有孩子的声音，有老人的声音。
所有年龄、所有性别的声音混在一起，变成一种他无法分辨的合声。
那合声在问他，为什么，为什么，为什么。
他曾经试图回答，在最初的那些年里，他会对着那些声音说话，说很多很多的话。
但不后悔。
但那些声音不听，它们只是问，为什么，为什么，为什么。
后来他不再回答了，因为他知道那只是风，只是风穿过那些空房间时发出的声响。
但有时候他又不确定了，尤其是在这样的清晨，当露水还挂在草叶上的时候，当第一缕阳光刚刚照进那些空洞的窗户的时候，他又觉得那不只是风。
那是某种他永远也理解不了的东西，在用他永远也学不会的语言诉说着什么。
那曾经灯火通明的楼阁，曾经在夜晚亮得像星星一样的地方，如今只剩下一扇扇黑洞洞的窗户。
那些窗户像是无数只空洞的眼睛，望着天空，望着岁月，望着他。
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