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那几个字变成了纯粹的符号，像是某种他记得读音但已经忘记了含义的外语。
但他还是每天念，每天想，每天回忆她的脸。
那张脸在他记忆里越来越模糊，越来越淡，像是一张被水浸泡过的画，所有的线条都在慢慢晕开。
他记得她画眉的样子，坐在梳妆台前，一只手拿着眉笔，另一只手撑着下巴，对着镜子一点一点地描。
那动作很慢，很仔细，像是她手里握着的不是眉笔，而是某种决定命运的权杖。
他喜欢站在她身后，从镜子里看她的脸。
她发现他在看的时候，会故意把眉毛画歪，然后转过头来对他做个鬼脸。
那鬼脸很好笑，他会笑出声来，然后她也会笑。
他们两个人就那么对着笑，笑到肚子疼，笑到眼泪流出来。
那些眼泪是透明的，是温热的，是甜的。
他记得她的眼睛，那是一双会说话的眼睛。
不用开口，他就能从那双眼睛里读出所有她想要说的话。
开心的时候，那双眼睛会亮起来，亮得像是有人在里面点了两盏灯。
生气的时候，那双眼睛会暗下去，不是变暗，是变得更深，像是两口井，井水在月光下泛着冷冷的光。
伤心的时候，那双眼睛会蒙上一层雾，那雾气很薄，很透，透过那层雾气能看见她眼底所有的疼痛。
他见过那双眼睛无数种样子，见过它们在他面前慢慢合上，见过它们在清晨睁开。
见过它们在烛光下闪烁，见过它们在雨中变得湿润。
但他不记得那眼睛到底是什么颜色了。
是黑色的？是棕色的？还是带着一点灰？
他想了很久，想到头疼，想到那些记忆在他脑子里互相打架。
有时候他确信是黑色的，因为东方人大多是黑色的眼睛。
但下一秒他又觉得不对，因为他记得阳光照在她眼睛上的时候，那双眼睛里会有紫的光点。
眼睛不会有金色的光点。
那就是棕色的？
也不对，棕色太普通了，她的眼睛不可能是普通的。
他在脑子里把所有的颜色都过了一遍，黑色、棕色、琥珀色、灰色、绿色、蓝色。
每一种颜色他都试着安在她眼睛上，但每一种都不对，都差了那么一点。
——直到后来想起来了，是紫罗兰吗？对，是，是杜兰达尔的颜色。
自己也许早该死去，连活下去的动力都已经模糊了，仅剩下一个躯壳，再供一个少女的遗愿驱动。
他记得她的笑容。
她笑的时候，整个脸都会跟着动。
不只是嘴，不只是眼睛，是整张脸。
她的眉毛会微微往上挑，她的鼻子会微微皱起来，她的颧骨上会出现两团浅浅的红晕。
那笑容会从她的嘴角开始，像是石头扔进水里激起的涟漪，一圈一圈地往外扩散。
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先是嘴唇，然后是脸颊，然后是眼睛，然后是整个脸庞。
那笑容扩散的速度很慢，慢到他能在每一圈涟漪里找到不同的东西。
第一圈是喜悦，第二圈是温柔，第三圈是狡黠，第四圈是他看不懂的东西。
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