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然而在那深不见底的黑暗里，又似乎燃烧着两簇幽暗的、近乎凝固的火焰。
不是恐惧，不是哀求，而是一种……难以言喻的、冰冷的专注。
他就那样静静地、死死地盯着我，像在确认某种既定的轨迹，又像在无边的黑暗里，终于瞥见了另一抹同样沉沦的影子。
我皱紧眉，喉咙干涩得发疼：“你……怎么在这里？”
声音沙哑得不像自己。
他没有回答。
只是把瘦小的身体更用力地往墙角的阴影里缩了缩，双臂紧紧环抱住膝盖，指关节因为过度用力而泛着惨白。
“我也没地方去了。”
他的声音依旧很轻，像羽毛落地，却带着一种奇异的重量，沉沉地压在我心上。
“你要跳……那我陪你跳好了。”
语气平静无波。
没有撒娇，没有威胁，甚至没有一丝情绪的起伏。
只是在陈述一个他认为理所当然的事实，冰冷而笃定。
我的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，紧缩着，泛起一阵酸涩的钝痛，还夹杂着一丝莫名的寒意。
“你几岁？家人呢？”
我试图让声音听起来温和些，出口却依旧生硬。
听到“家人”
两个字，他环抱着膝盖的手臂明显地收紧了一下，指节的白色更深了。
嘴唇抿成了一条苍白的直线。
那双空洞的眼睛里，倏然掠过一丝极快的、尖锐的东西，像是被触碰了某个溃烂的伤口，充满了冰冷的戒备和……某种深埋的、几乎凝成实质的抗拒？
但他没有爆发。
没有任何激烈的言辞。
只是极其缓慢地、幅度很小地摇了摇头。
然后，他做了一个让我心脏骤停的动作。
他安静地、略显笨拙地，将那过于宽大的破旧袖口，一点点地往上卷。
动作很慢，带着一种近乎麻木的顺从。
昏黄的光线下，那细瘦得可怜的手腕和一小截手臂，暴露无遗。
上面布满了层层叠叠的伤痕。
深浅不一的鞭痕、发紫的掐痕、还有几个圆形的、明显是烟头烫烙留下的狰狞疤痕……新伤覆盖着旧伤，触目惊心。
那不是孩子玩闹能留下的痕迹。
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