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“你进过监狱！”
“没有。”
“转过身来！”
巡警灵机一动怒吼道，“弯下腰！”
嫌犯痛苦地把那张灰色的脸转向看着他处的韦斯特菲尔德。
两名地方官抓着他，把他摁下去扭转过来。
巡警扯下他的罗衣，露出臀部。
“先生，你看这里！”
他用手指着一些疤痕，“他曾经被竹鞭抽过。
他是一个惯犯。
因此，戒指是他偷的！”
“那好，把他送进监牢。”
韦斯特菲尔德手插在口袋里，一边走一边生气地说道。
从内心来讲，他并不想碰上这些贫穷的恶棍、普通的小贼。
他更愿意抓一些土匪、叛乱者——没错，不是这些可怜的小贼！
“蒙巴，监狱里你们抓了几个人？”
他问。
“三个，先生。”
拘留所在楼上，是一个用6寸宽的木条围起来的笼子，由一个手拿卡宾枪的警察看守。
里面黑乎乎一片，闷热得让人透不过气，除了一个臭烘烘的茅坑，没有任何家具。
两个犯人蹲在木条旁边，离第三个犯人远远的。
他是一个印度苦力，从头到脚都长满癣，就像披着一身盔甲。
警察的妻子——一位矮胖的女人，正跪在笼子外，向锡制的盘子里盛放米饭和水一样的达希尔。
“饭菜不错吧？”
韦斯特菲尔德说。
“不错，大人。”
犯人们齐声说。
政府为每位犯人提供的伙食标准是每餐两个半安那，警察的妻子会设法从中谋取一个安那。
佛洛里走到屋外，在院子里溜达，用手杖将杂草戳进土里。
在这个时间，一切都披上了淡淡的漂亮色彩——叶子的淡绿色，泥土和树干的粉褐色——就像下一秒就会消失的水彩。
操场上，一群群棕色的小鸽子在低空互相追逐；翠绿色的食蜂鸟像慢慢飞过的燕子般嬉戏。
一群清洁工列队向位于丛林边缘的某个肮脏的垃圾坑走去，每个人的担子都半掩在外衣的下面。
一群饥肠辘辘的可怜人，瘦瘦的四肢像细木棍一样，膝盖弱得直不起来，身上裹着土色的破布，他们就像一队裹着尸衣的骷髅在行走。
园丁正在翻种一块新的花圃，这块花圃紧挨着靠近大门的鸽子笼。
这是一个年轻的印度小伙，精神迟钝，愚笨至极。
他几乎完全生活在沉默中，因为他讲曼尼普尔玛方言，几乎没有人听得懂，包括他的泽巴迪人1老婆。
此外，他的舌头太大了。
他用手遮住脸，向佛洛里深深地行了一个额手礼，然后又扬起铲子，费力地铲起那块干硬的土地来，纤弱的后背肌肉直打战。
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