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林默瘫坐在马路牙子上，浑身发抖，眼泪鼻涕糊了一脸。
过了很久，他才勉强站起来，一瘸一拐地走向最近的快捷酒店。
那一夜，在酒店狭窄的房间里，他盯着苍白的天花板，三年前的记忆不受控制地翻涌上来。
苏晴。
那个笑起来眼睛弯弯的女孩。
他们相爱过，短暂地。
然后她怀孕了。
那时候林默刚换工作，试用期，薪水微薄，前途未卜。
他慌了，怕了，用各种理由劝说——现在不是时候，我们养不起，等稳定了再说。
苏晴哭过，吵过，最后沉默了。
他记得她躺在手术台上苍白的脸，记得她空洞的眼神，记得自己签同意书时颤抖的手。
手术结束后，苏晴变得沉默寡言。
他试图安慰，但每次开口都显得虚伪。
两个月后，苏晴从租住的七楼阳台跳了下去。
遗书很简单：太累了，先走了。
警方调查，定性为抑郁症自杀。
林默参加了葬礼，躲在人群最后面，没人指责他，但他觉得每个人的目光都像刀子。
处理完后续，他换了工作，换了城市，刻意不去想，以为时间能冲淡一切。
可现在，那个血衣婴儿的虚影，那声凄厉的“爸爸”
，像一把锈蚀的钥匙，捅开了他锁死的记忆之门。
是它吗？是那个……没来得及出生的孩子？
不，不可能。
那是迷信。
人死了就是死了，什么都没有。
可是……那些手印，那些哭声，那腥臭的血味……
林默蜷缩在床上，用被子蒙住头，牙齿咯咯打颤。
第二天，他去庙里求了护身符，又买了据说能辟邪的桃木剑、八卦镜，花了不少钱。
回到公寓楼，他犹豫了很久，最终还是硬着头皮走进去。
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