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“名字。”
“林墨。
双木林，墨水的墨。”
楼上传来窸窸窣窣的声音，像是金属摩擦。
然后是一串钥匙从窗口抛下，精准地落在林墨脚边的水泥地上。
“正门，三楼右转第二间。
别开手机照明，走廊有应急灯。”
人影顿了顿，“如果看到绿色指示灯亮，站在原地别动。
那是老刀在‘工作’。”
钥匙只有一把，铜制，柄上刻着罗马数字Ⅶ。
正门的锁比想象中新，锁芯有被定期保养的痕迹。
林墨推开门，一股霉味混合着消毒水的气味扑面而来。
走廊里果然有微弱的绿色应急灯光，勉强能看清脚下开裂的水磨石地面。
他数着门牌号前进。
大多数房门紧闭，但有几扇虚掩着，从缝隙里能看到里面空无一物。
走到二楼转角时，左侧突然传来压抑的呜咽声。
林墨僵住。
声音来自一扇漆成深红色的铁门，门缝下渗出灯光——不是应急灯的冷绿色，而是暖黄色的、晃动的光，像是蜡烛。
门把手上挂着一块木牌，用红色油漆写着两个字：“工作中”
。
他想起了那个警告——老刀在“工作”
。
呜咽声停了。
然后是某种液体滴落的声音，很慢，一滴，两滴，三滴。
接着是拖拽重物的摩擦声，从门内一首延伸到深处的某个房间。
林墨屏住呼吸，数了三十秒。
声音彻底消失后，他才继续上楼。
三楼右转第二间。
门是普通的木门，但门框周围钉着一圈橡胶密封条，像录音室的门。
他敲了三下，两轻一重。
门开了一条缝。
开门的是个六十岁上下的男人，花白头发，戴一副老式玳瑁眼镜，穿着洗得发白的工装裤。
他打量林墨三秒钟，然后侧身让开：“进来吧，吴伯在等你。”
房间的布置出人意料。
二十平米左右的空间，西面墙中有三面是顶到天花板的书架，塞满了书——不是装饰品，而是真正被翻阅过的旧书，书脊磨损，页边泛黄。
房间中央是一张巨大的橡木桌，桌上堆着图纸、计算器和五六部不同型号的老式手机。
靠窗的位置有个小煤油炉，上面坐着铁皮水壶，正冒着热气。
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