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周五傍晚，雨终于落了下来。
不是淅淅沥沥的细雨，而是带着初夏闷雷前奏的、急促而有力的雨点，噼里啪啦地砸在窗玻璃上，将外界的光影切割得模糊扭曲。
林雾回到家时，头发和肩膀都沾了些湿气，带来一股室外的、清冽的雨腥味。
玄关的灯亮着，但客厅只开了一盏昏暗的壁灯。
母亲坐在沙发里，没有像往常那样在厨房忙碌，也没有看电视。
她面前摊着一本杂志，但目光并没有落在上面。
她似乎在等待，又像是在蓄积某种力量。
空气里消毒水的味道比平时更浓，混合着未散尽的、过于用力的空气清新剂的花香，形成一种令人不安的、人工洁净的气息。
“妈，我回来了。”
林雾换鞋，声音平静，心跳却悄悄攀升至83次分。
母亲的姿态，屋内的光线，都透出一种非常规的信号。
“嗯。”
母亲应了一声，目光转向她，在昏暗光线下显得有些深邃，“淋湿了？去擦擦，换身干衣服。”
语气是关怀的，但音调平稳得没有起伏，像念出台词。
“好。”
林雾走向自己房间。
推开房门的瞬间，她的视线习惯性地扫过书桌、窗台、床铺。
一切似乎都和她早晨离开时一样，书本整齐，床铺平整，窗台上的纸灯也还在原位。
但她心里那根细微的警报线，却轻轻震颤了一下。
太整齐了。
整齐得有一种被精心复原过的、刻意维持原状的感觉。
母亲有“整理”
她房间的习惯，但通常会留下一些属于她个人风格的、无伤大雅的“凌乱”
，比如一支没有完全插回笔筒的笔，或者一本翻到某一页倒扣着的书。
今天，没有。
她脱下湿外套，用毛巾擦了擦头发，动作不紧不慢，大脑却在高速运转，检索着任何可能出错的细节。
书包？早晨检查过，没有遗留任何敏感物品。
口袋？紫外线笔和收银小票在她贴身的口袋里。
草稿纸？……草稿纸！
林雾的动作僵住了。
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