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溪川没有回复。
他走回书桌前，目光扫过书架。
那里摆着他的三本书，书脊上的名字“林溪川”
在光线里显得陌生。
林是他的姓，溪川是他的笔名，也是他湘西老家门前那条小河的名字。
爷爷说，那条河从他曾祖父的曾祖父的时候就在那里流着，带走了很多东西，也带来了很多东西。
“作家。”
他对着空气念出这两个字，觉得舌尖发苦。
他曾经以为作家是造物主，在自己的文字宇宙里制定法则。
现在他知道了
作家更像是个蹩脚的魔术师，拼命想把观众的目光从那些穿帮的细节上引开。
而他最近越来越觉得，自己的魔术快要演不下去了。
客厅的挂钟指向下午两点西十七分。
那钟是父亲留下的，老式的机械钟，每到整点会发出沉闷的敲击声。
父亲去世后，溪川把它从湘西带到了上海。
修钟的师傅说这钟至少有一百年历史了，齿轮都是手工打磨的。
奇怪的是，这钟在上海走得比在湘西快，每天快大约十二秒。
溪川每个月都要把它调慢六分钟。
此刻，钟摆以恒定的节奏摆动着，像某个巨大生物的呼吸。
溪川重新坐回电脑前，强迫自己盯着屏幕。
那段卡住的文字是关于主人公发现自己童年记忆矛盾的场景
他明明记得七岁那年养过一只狗，但所有家庭成员都坚称从未有过。
照片上没有，邻居不记得，连宠物店都查不到购买记录。
“记忆是叛徒。”
溪川写道，又删掉。
太首白了。
他换个姿势，手指悬在键盘上。
窗外的城市传来模糊的喧嚣，那是无数生命同时进行发出的共鸣。
有时他会想，如果此刻突然断电，所有这些声音、光线、电子信号都消失，上海会是什么样子？
一座巨大的、沉默的废墟？还是说，有些东西会从寂静中浮现出来？
这个想法让他后背发凉。
他又看了一次手机。
没有新消息。
编辑上周说“稿子不急，质量最重要”
，但他听出了弦外之音：出版社的预算在收紧，如果他不能按时交稿，下一本书的合同可能会受影响。
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