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那味道钻进他的鼻子里，让他想起很多年前，他第一次把手伸进河水里捞石头时的感觉。
那些石头在水底躺了很久，表面长满了滑溜溜的青苔。
他捞起一块，青苔在他手心里化开，那味道就粘在他手上，好几天都洗不掉。
那块石头在那里立了三百多年，风吹雨打。
上面长满了青苔，那些青苔绿了又黄，黄了又绿，一层一层地叠上去，像是岁月的年轮。
他有时候会蹲下来，仔细看那些青苔。
那些青苔很薄，很软，像是绿色的天鹅绒。
它们一片一片地叠在一起，每一片的颜色都略有不同。
最底下的是深绿色的，几乎接近黑色，那是很多年前的青苔留下的残骸。
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中间的是墨绿色的，那是前几年的。
最上面的是嫩绿色的，那是今年新长出来的。
三层颜色叠在一起，像是地质学里的地层剖面图。
他每年都会把那些青苔刮掉，用手指甲，一点一点地刮。
那些青苔在他指甲下面积成一条一条的绿线，然后被他弹掉，落在草地上。
他把石面清理干净，让它重新变得光滑。
那光滑的石面能映出他的脸，模糊的，变形的，像是另一个世界的倒影。
他对着那倒影看自己，看很久，久到那张脸开始变得陌生，开始变得不像他。
他曾经想过很多次，那块墓碑上最后会刻上什么字。
这个问题他想了几百年，想到那些可能的文字在他脑子里生了根，发了芽，长成了一片他无法清理的丛林。
他想过刻上“这里长眠着一个罪人”
。
罪人，这两个字很重，重到那块石头可能都承受不住。
他是一个罪人，他从不否认这一点。
他犯下的罪，不是任何法律能够审判的，不是任何刑罚能够抵消的。
那些罪在他的骨头里，在他的血液里，在他每一次呼吸里。
他想过刻上“他终于可以休息了”
。
休息，这是他最渴望的东西。
他活了太久，久到他已经忘记了“不累”
是什么感觉。
那种疲惫不是身体的疲惫，是比身体更深的地方在疲惫。
是灵魂的每一根纤维都被拉到了极限，是存在的每一个瞬间都在透支。
他想休息，想了很久很久。
但他不知道自己有没有资格休息，一个罪人，有什么资格休息？
他想过什么都不刻，就让那块石头空着。
空着，意味着什么都没有，也意味着什么都有可能。
他喜欢这个想法，因为他自己也不知道自己是什么。
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