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他订了最早的班车票。
——
老屋在村西头，泥坯墙外糊着陈年石灰，斑驳如癣。
门楣上“耕读传家”
四个墨字只剩残影，右下角“家”
字最后一捺，被风雨蚀成一道向下的裂痕，直通门缝。
陈砚推开吱呀作响的木门，灰尘在斜射进来的光柱里狂舞。
堂屋地面铺着青砖，缝隙里钻出倔强的狗尾草，草茎细韧，顶开砖缝，仿佛土地正以最沉默的方式，一寸寸reclaim属于它的疆域。
他放下帆布箱，没急着收拾。
先走到东厢房——那是林晚家的老屋，两家共一堵山墙，墙根下曾埋过她们家腌咸菜的陶瓮。
他蹲下身，手指拂过墙根潮湿的泥土。
指尖触到一点异样坚硬。
拨开浮土，是一枚玻璃弹珠，半截埋在泥里，幽蓝剔透，映着天光，像一滴凝固的雨。
他认得这颗珠子。
十岁那年，林晚赢了他全部弹珠，却偷偷把最漂亮的这颗塞进他手心：“你留着，等我攒够钱，买一罐新的还你。”
后来她没还，他也没要。
原来它一直在这里，被泥土包裹，被时间封存，静候一个迟到了二十三年的拾取者。
他把它擦净，放进口袋。
——
青禾村变了，又好像什么都没变。
水泥路代替了黄泥道，但路旁野蔷薇仍疯长，藤蔓攀上新砌的砖墙，粉白花朵开得不管不顾；小卖部招牌从“李记杂货”
换成“惠民连锁”
，玻璃柜台里却还摆着玻璃瓶装的橘子汽水，气泡在糖浆里缓缓上升，一如童年；村小学搬去了镇上，旧校舍改成了老年活动中心，可操场边那棵歪脖子柳树还在，树干上“林晚&陈砚1997”
几个字，被后来者刻得更深，刀痕凌厉，像一道不肯愈合的旧伤。
变化最显眼的是人。
当年追着他俩屁股后面喊“酸梅精”
“醋坛子”
的毛孩子，如今挺着啤酒肚在村口小卖部门口支起麻将桌；教过他们的王老师头发全白，拄着拐杖在晒场上踱步，见了陈砚竟一眼认出：“小砚？瘦了，可眼睛没变——还那么沉。”
最让他怔住的，是林晚的母亲。
赵桂兰在村东头开了一间小裁缝铺，门脸窄小，挂着褪色的蓝布帘。
陈砚掀帘进去时，她正低头踩缝纫机，银针在布料间灵巧穿梭。
听见动静，她抬眼，针尖顿住，线头悬在半空，微微颤抖。
她老了。
眼角的皱纹深如犁沟，鬓角霜雪浓重，可那双眼睛——仍是温润的褐色，像春日溪水漫过鹅卵石，沉静，微凉，带着一种被岁月反复淘洗后的澄澈。
“砚子……回来了？”
她声音很轻，像怕惊扰什么。
陈砚喉结动了动，只点了点头。
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